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Eu quero a vida, tão preguiçosamente, please.

sem título

Restam-nos as elipses, com ou sem definição.
Cimento, eu diria: uma palavra embutida em outra. Palavra.

Ser estrangeiro é tão máximo assim? O epicentro nem é tão máximo assim.

A decodificação são os rastros de papelão.

A esquizofrenia é um conceito, o amor, larva, ponte, desjeitos. 

Tudo issimo. 

Olhar para o teto e ficar pontiagudo.

Viva o esquizofrênico.

aquele à quem pergunta, perguntas

tem pé?

tem peixe?

tem rede?

tem casa?

tem janelas abertas?

incêndios?

tem terça?

tem educação?

tem nada?

tem trem?

tem chá ou café?

tem melância manga caqui?

tem?

tem música?

tem lenine?

orelhas grudadas?

corpos bailando até a madrugada?

tem lenha na fogueira?

tem o carinho dele?

tem déa chegando?

tem minha amendoeira?

tem conversa fiada?

tem a palavra enceradeira?

Tem o devir.

frágil

os frascos 

têm lâmpadas queimadas

parafusos

sonâmbulos

anjos caducos

crianças suicidas

e marcapassos

poesias esburacadas

rinocerontes
eu pensei em arco-íris também e chapéus e guarda-chuvas 
não tem sinos

uma noite inacabada

fantasia esquecida

tem amarelo

tem amarelo

estou tonto
muitos auto-retratos

são muitos

de todos tamanhos
geometrias

os frascos 
têm ruidos

acausalidades

acarofilias 
anéis sem dedos
estórias sem fim
vou morar com os frascos

mesmo

é sempre o mesmo dia aqui

o mesmo acento

o mesmo aceno

a mesma novidade

é sempre o mesmo jeito aqui 

o mesmo gesto

o mesmo obsceno

a mesma ansiedade

é sempre o mesmo texto aqui

o mesmo objeto

o mesmo amor com rarissimas variações
a mesma carência

a mesma procura

o mesmo vazio

o mesmo de vez em quando happy day

é sempre, mesmo, sempre se espera outro carnaval 

Marca-lança é guarda-chuva?

Marca essa estrela na minha testa, marca.

Não é preciso ligar o ventilador.

O tédio é vagoroso. O frio.

Guarda-chuva no seu cangote e reme-mora o cobertor.

Guardamos a chuva até o sol e o circunscrito lança outra esperança-lua-nova.

para sara

Sara é minha irmã. Sara gosta de lilás e não por acaso: lilás é transcedência, renovação. Mas Sara fica bem com qualquer outra cor, especialmente se essa cor é azul ou rosa. Sara é um azul-lilás-rosa. Quando ela ver o mar, fica igual – líquida, onda, peixe. Ela ler minha poesia. Respeita os excessos dos sonhos. Sara é uma mulher ainda menina, para sempre. Uma princesa. É difícil-fácil dizer Sara. Sara sabe chorar até secar a alma. Ela gosta de frio debaixo do cobertor. Ela gosta de cachorros, de brigadeiro, de respirar quando não falta ar. Isso tudo é tão óbvio. Não sei o que pensar. Sara ama desde os treze anos. E tem o vulcão que o amor materno, por amor, preferiu não usar. Não sei o que pensar, o que dizer. Mas digo. Sara gargalha sem constrangimento. Ela acorda de mau humor. Ela pode passar um dia inteiro com mau humor. Sara muda o cabelo como se muda de humor, e o inverso também é outra verdade. Mas Sara é doce doce doce. Feito de açúcar. Sara é um jeito de quem acredita em ideais. Eu sou tão Sara. Sara é minha irmã! Sara é teatro dos vampiros - sempre precisei de um pouco de atenção - só sei do que não gosto. É Luna Clara. É sol. Sara é muitos nomes. Sara é muito, simplesmente. Eu rabisco Sara e nem a chuva vai apagar ela de mim. Ela me faz forte. Quero que saiba que me lembro. Tudo bem. Tudo bem. Tudo bem. Faltaram-me as metáforas. Sobrou a noite nesse ¼ de século. Assim eu canto eu te amo.

salmo de louvor*

minha mãe me quer

minha mãe é branca

e disfarça os fios brancos

minha mãe é prateada

é rósea

ela me quer

eu a exalo

minha mãe me acolhe

cúmplices comemos doces e olhares

*para Dinha

para o futuro

Agora, que temos nossa casa, é a chave que sempre esqueço.

sobre o tempo em seus óculos redondos

Ela recebeu os sapatos floridos (e enferrujados) lambuzando-se de caqui.

O café ficou para outro dia. A imagem é a seguinte.

lamber língua rôxa do tédio

o tédio é uma folha seca sem memória e escrúpulos